Той, хто блукає
Я скучив за палючим вітром Андалусії. Як він ллє сонячні промені на обличчя, грається з віями, розрівнює сухий пісок на щоках і куйовдить волосся. Я скучив за запахом долини і за м'якістю мускатного пуху, що дозріває і виблискує під пообіднім вітром. Звідси я бачу будинок, де я виросла. Бачу білі каплички, заховані у виноградниках, наче пішаки, розкидані на шаховій дошці. Я бачу клаптики асфальту на дорозі Ель-Хардініто, що тягнуться зі старого міста крізь поцятковані скелі, а потім зникають за обрієм з нестабільними фарами побитих вантажівок, що проїжджають повз мене. Один з піт-стопів на Ед Жардініто, де водії вантажівок зупиняються, щоб відпочити, є відправною точкою на цьому хвилястому шляху. Вся вкрита плямами стебел трави та льняного піску, стежка спочатку ледь помітна. Правду кажучи, ніхто навіть не хоче її помічати. Навіщо водіям вантажівок, які поспішають справити нужду, перевіряти якусь брудну стежку, що веде бозна-куди? Але мені не байдуже. Саме так я піднявся сюди, на
